Le Petit Semainier de l'Education Nationale

 Où après un confinement de quatre semaines, on s'apprête à retrouver le train-train quotidien, mais sans les grèves SNCF (peut-être)...   Bonjour à tous,   Au risque de susciter chez vous de la perplexité, peut-être un certain inconfort, je vous transfère ci-joint le planning de la semaine prochaine. Et là, déjà, j'en vois parmi vous qui froncent les sourcils. " C'est quoi, un planning ? ", vous demandez-vous dans le secret de votre for intérieur (" c'est quoi, une semaine ? ", se demandent même les plus déconnectés). Eh bien, comment vous dire... un planning, c'est une sorte de compte-rendu d'activités, mais à l'envers. C'est-à-dire qu'on fait le compte-rendu d'abord, et les activités après (Peut-être. Sauf si quelqu'un à la télé dit qu'on rentre tous chez nous et qu'on s'enferme à double-tour pour ne plus laisser entrer que les li

 Où le professeur à l'initiative du projet vélo me demande de transmettre un message à l'ensemble de ses collègues, mais craint de s'être adressé à  moi sans y mettre les formes. A quoi je lui réponds : Quelle diplomatie ! Je vois que tu n'as pas voulu me braquet.  Mais ne t'inquiète pas : j'ai tellement la tête dans le guidon, je n'ai même pas réalisé que tu n'étais pas dans le cadre. J'ai beau pas mal pédaler dans la semoule, il en aurait fallu plus pour que je me dégonfle.  C'est mon côté tout terrain. En attendant le week-end, je ronge mon frein.   Après quoi il me suggère poliment de me mettre au slam. Ni une, ni d'eux, j'enchaîne (j'embraie ?) :  J'ai raté ma vocation dans l'évocation, je suis le prophète des poètes maudits, c

 Où tout fout le camp, ma petite dame, pour raisons sanitaires. A commencer par moi.   Bon alors je sais pas vous mais moi, clairement, je n'y comprends plus rien. ça a commencé dès dimanche dernier, j'ai voulu me lever avec les poules, genre vers onze heures, onze heures trente (oui, mes poules à moi sont corses, je suis obligé de les boucler à double tour à chaque fois qu'un préfet passe dans le coin). Et là, c'est le drame : mon réveil m'annonce sans préambule (avec cette absence d'empathie propre à l'électroménager et aux gens sur Twitter) qu'il est midi passé et que j'ai raté mon repas [insérer ici des sanglots et quelques gargouillis fort éloquents]. Bon. Admettons. ça me paraît un peu litigieux, qu'on s'amuse à changer les heures de mes horloges comme ça dans mon dos, mais j'ai l'esprit aussi ouvert qu'un hypermarché en période de pandémie, j&