Où Monsieur le CPE revient à la charge en me sommant d'écrire sur le plus célèbre hidalgo de la littérature espagnole.
On le saura, à force.
Dans l'Education Nationale, nous sommes tous un peu des Don Quichotte qui señor (bon, j'avoue, je la sentais moyen, celle-là, mais je la tente quand même par acquis de conscience. Elle serait mieux passée en italien).
On en a de toutes les statures et de tous les statuts.
Il y a ceux qui se battent contre les moulins à paroles, ceux qui bataillent avec les moulins à cafés, les agents de restauration qui font tourner non-stop les moulins à purée et les moulins à poivre, les professeurs d'Histoire qui vous parlent d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent instagrammer, où se côtoient meuniers, Tudors et autres Jean (Moulin), les professeurs de Lettres qui étudient les siennes (de lettres) (de mon Moulin) (suivez un peu) ; et encore celui-là qui mit une heure de colle un vendredi au soir, parce qu'un trublion au sang chaud pensa approprié de faire l'âne dans sa classe.
Et parce qu'il n'y aurait pas de Don Quichotte sans un idéal à
atteindre, une destinée, une Dulcinée, même, pour affoler ses
sens, toute parée de rubans multicolores, mais parce que nous
n'avons clairement pas le budget pour vous offrir l'amour (à la
rigueur, en tapant un peu dans tous vos budgets matière, on peut
vous louer vingt minutes de béguin, pas une de plus), il vous
faudra vous contenter du semainier ci-joint comme promesse et
comme guide. Restent, par chance, les rubans multicolores.
En ce qui me concerne, comme chaque fin de semaine, à l'heure de
lever l'encre, je rêve cet impossible rêve : porter le chagrin
(tout relatif) de mon départ. Et même, je brûle d'une possible
fièvre : partir où personne ne part - à savoir : chez moi. Et je
ne sais si je serais ce héros, bien sûr, car il faut me lever de
ma chaise à roulette, mon Rossinante à moi, tout comme je ne sais
si je partirai à l'heure (ça n'en prend pas le chemin. Ni moi non
plus, du reste), mais mon coeur serait tranquille une fois dans le
canapé, pour quelques poignées d'heures, à regarder quelques
vieilles aventures d'un certain Commissaire.
Aussi, n'ayons pas peur d'être réactionnaire, quand le contexte le justifie - il en va ici comme de beaucoup de choses, en 2021 :
Les moulins, c'était mieux à vent.
Ou pour citer ce bon docteur (que je cherche à contacter en vain)
: "Allons-y, Alonso".
Innacessiblement,
--
L'Homme de la Plancha - mais qui n'a rien contre le wok ou le barbecue non plus, du moment que ce n'est pas lui qui paie.
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