Sim City

 Où bien mal acquis ne profite jamais, mais où si rien ne se perd, alors tout se transforme.

 

Bonjour à tous,   C'est un lundi matin de roman noir, le genre "chienne de vie" qui s'assume et s'égraine avec les minutes en tic-toc lancinant. Lumière torve. Parfum d'asphalte humide. Pas mon préféré, mais faut faire avec. Il pleut à grosses gouttes sur la ville, je les  entends frapper sur le carreau, tic-toc aussi, à travers store, comme une version low-cost des trompettes du jugement dernier. Dehors, la ville s'est diluée dans un gris de smog et de salissures, elle ruisselle de son stupre et de sa corruption tranquille, la culpabilité sereine de nos petits arrangements quotidiens avec les conventions sociales, abattements d'impôts et limitations de vitesse. Partout, les rigoles débordent de bile et de papier gras comme au sortir d'un MacDonald's à trois heures du matin (17h30, depuis le couvre-feu), mais peu importe. Inconfortablement assis dans mon bureau une pièce avec vue directe sur Babylone, je suis au chaud - ou pour être plus précis : au tiède, les conduits du chauffage gémissent paisiblement un préavis de grève pour les heures à venir et l'électricité hésite à rejoindre le mouvement, mais ça m'est bien égal. Comme on dit, les gens du nord ont dans le tiroir de leur secrétaire la chaleur qu'ils n'ont pas à l'extérieur. J'en suis à mon quatrième verre de la journée - et elle commence à peine. Morsure liquide de feu et de déni, le paradis des innocents et des lâches qui s'ignorent. A l'occasion, faudra que je me rachète des glaçons. Chienne de vie, ouais. C'est bien résumé. Spéciale dédicace au jour où j'ai tout plaqué pour me mettre à mon compte (en dépit d'une place prestigieuse dans l'administration française), et où j'ai claqué mes indemnités chômage dans un imper beige et un feutre mou (à moins que cela n'ait été l'inverse ?). Parole, je pensais sincèrement que c'était pour rouler sur l'or 24 carats. Pas qu'il faudrait choisir entre prendre des douches ou manger chaud.  Détective privé, en 2021, moi, j'imaginais ça glamour, Clark Gable, vieilles pétoires, ambiance en noir et blanc, avec un fond de jazz sur un tourne-disque de brocante et des femmes fatales en jupes fendues jusqu'à la syncope, qui me feraient tourner la tête pour mieux détourner les soupçons, la routine. ça se faisait pas mal, il paraît. Avant. Au lieu de quoi j'ai l'agent de maintenance qui m'appelle pour me dire que deux caisses en plastique ont disparu vendredi, alors qu'elle séchaient tranquillement derrière l'établissement à côté des poubelles. Avouez qu'il y a quand même de quoi l'avoir mauvaise. Aussi espéré-je pouvoir boucler cette affaire manu militari pour retourner dare-dare à mes chats égarés, en attente de l'affaire du siècle en tailleur et talons aiguilles. Je compte donc sur la conscience morale de la personne qui a embarqué lesdites caisses, les pensant certainement destinées à finir leur parcours en déchetterie, pour les rapporter au plus vite à qui de droit. Vous en remerciant par avance, tout en buvant un verre à la santé de votre conscience morale, Bien cordialement, --    Mike Hammer (le frère de MC)     P.S. : Comment ça, j'en fais des caisses ?